Евгений НОСОВ
ПОКОРМИТЕ ПТИЦ! ..
Дмитрию Борисовичу Спасскому,
заслуженному биологу
Как-то прибирался я на книжных полках, приводил в порядок разновеликие и
разноименные творения, скопившиеся за многие десятилетия. Иные давненько не брал в
руки, хотя и по-прежнему любил ровно и преданно за одно только их существование.
Попалась оранжевая книжка стихов Александра Яшина с памятной веткой рябины на
обложке. Эта ветка служила как бы символом, смысловым знаком всей его горьковатой и
обнаженной поэзии. Разломил книгу наугад, в случайном месте, и вот открылись
строчки, словно завещанные ушедшим поэтом:
Покормите птиц зимой,
Пусть со всех концов
К вам слетятся, как домой,
Cтaйки на крыльцо.
А ниже звучит и вовсе моляще:
Сколько гибнет их — не счесть...
Видеть тяжело.
А ведь в нашем сердце есть
И для птиц тепло.
Право, достал, достал меня Яшин этой своей тревогой, будто пнул мою совесть,
умиротворившуюся было тихим сентябрьским деньком.
Не закрывая книги, я подошел к окну. А там исподволь уже делалось вот что: за
минувшее лето уличные березки своими верхними побегами дотянулись до моего
балкона на пятом этаже. Концевые листочки еще по-летнему весело и беспечно
полоскались друг перед дружкой: «Я так могу, а я так умею!» Но первые утренники уже
пометили их обманной лимонной нежностью, определив срок, когда порыв близкой
невзгоды бросит их под ноги прохожих или вовсе унесет невесть куда.
А давно ли над этими березовыми вершинками с ликующим визгом проносились
вставшие на крыло молодые стрижи, иногда в азарте и юной неловкости задевавшие
бельевые прищепки на балконе, которые и сами походили на вилохвостых ласточек,
присевших передохнуть на протянутые веревки.
Стрижи исчезли в самый день яблочного Спаса, когда в соседнем школьном саду
еще дозревали, багряно полосатели отяжелевшие штрифели, аромат которых в открытое
окно опахал и мой письменный стол, отчего казалось, будто лето остановилось в своем
необратимом благоденствии. Но как раз в этом голубом августовском безвременье
внезапно обломившаяся тишина повисла гнетущей пустотой и неуютом. Нас всегда
смущает всякое прикосновение времени, его рокового перста. Неожиданный отлет
стрижей и был знаковым предвестником надвигавшихся перемен, а мы, пребывая в
ложном ожидании грядущей вечности, всегда горазды уловить эти вкрадчивые
перемены.